Giros

El día
con legítimo derroche
de grato equilibrio
muere declinando
su fuerza impetuosa,
las horas
con lenta agonía
de bóvedas en ascuas
son espacios
de inalcanzable fondo,
el minuto
estancado en su inhábil
calma de seca tenaza
se vuelve necio,
agotado en su entorno
como el segundo
que viene despacio
en puntos que estallan
tras pensar
que no pasa el tiempo
sino que es rehén
de sus propios giros

autor Fermosell m.s.